Mit Ende 20 entdeckte ich durch Zufall meine Linkshändigkeit, und eine Forschungsreise begann. Kneten wie im Kindergarten, Schwungübungen mit Wachsmalstiften, Tuschen und Zeichnen, schließlich Schreiben mit der linken Hand- alles war neu und aufregend schön. Besonders das Schreiben mit links setzte Informationen frei, die mir bisher über mich selbst verborgen gewesen waren. Ich wurde zwar kein neuer Mensch, aber ich merkte doch, dass der Mensch, der ich war, von innen her eine andere Form annahm, eine deutliche Gestalt.

Nach einiger Zeit probierte ich natürlich auch aus, mit links Geige zu spielen- das war im Jahr 2009. Und siehe da- das Empfinden im Bogenarm war ein anderes als mit rechts. Nach diesem grundigen, satten Bogenstrich, der tief in der Saite liegt und nicht nur über sie hinwegzieht, hatte ich immer gesucht. Fasziniert übte ich weiter. Zunächst waren nur 2 -3 Minuten am Tag möglich, denn im Gehirn startete jedes Mal ein Funkenflug und Schneegestöber, mit denen Vorsicht geboten war. Bald konnte ich die Dauer langsam erhöhen und mit dem Aufsetzen der rechten Hand beginnen.

Dann, es war ungefähr 2010, arbeitete ich mit befreundeten Musikerinnen, besonders aber mit Hilfe der Dispokinese, einer speziellen Körperarbeit für Musiker, das Streichen auf beiden Seiten nochmals auf. Denn jeder weiß: einen neuen Bewegungsablauf, eine neue Fertigkeit gleich welcher Art zu lernen, ist immer schön und beflügelnd. Und ich wollte verhindern, dass ich mich von dem spontan sehr guten Gefühl des Linksstreichens und von den ersten Erfolgen zu vorschnellen Entscheidungen treiben ließ. Im Laufe der Arbeitseinheiten mit den erfahrenen Dispokinetikerinnen Anna Kuwertz (Freiburg) und Corinna Hildebrand (Bremen), Letztere meine Kollegin und Freundin, bestätigte sich, was ich bereits geahnt hatte: dass es da etwas gab, ein letztes Quentchen von Ton- und Körperqualität, das ich mit links schon besaß und mit rechts auch nach 20 Jahren Spielpraxis nicht erreicht hatte.

Und so entschied ich mich, umzulernen. Quasi ohne Übergang erschien ich bei der nächsten Mugge (einer einfach besetzten Bachkantate in Lilienthal bei Bremen, 2011) mit dem Instrument in der anderen Hand. Schnell war ich im Stande, die gewohnte Literatur in den gewohnten Ensembles, jetzt eben anders herum, zu spielen. Doch der Umlernprozess forderte enorme Anstrengungen, die größtenteils nur für mich selber wahrnehmbar waren. Was folgte, war eine lange, eine sehr lange Durststrecke.

Und so lange hat es gedauert, bis ich eine Tonleiter nicht nur korrekt pitchen, sondern wieder so wie ich wollte intonieren, also einfärben konnte: 2-3 Jahre. Bis ich die barocken Springbögen nicht nur abheben, sondern auch ganz sicher wieder auf die Saite zurückführen konnte: 3-4 Jahre. Bis ich in einem Orchester wieder ohne Angst den Stimmton von der Konzertmeisterin abnehmen konnte, und ich meine die Angst, die befürchtet, dass die rechte Hand den Wirbel nicht richtig im Griff haben könnte: 5-6 Jahre.

Mir ist vieles passiert, was ich meinem schlimmsten Feind nicht wünsche: In Händels Messias ist mir in einer Generalpause der Bogen auf die Saite gefallen, weil ich eben doch noch nicht wieder die volle Kontrolle hatte. Und ja, Wirbel sind abgestürzt, weil die rechte Hand das Stimmen erst lernen musste. Wirbel stürzen auch so manchmal ab, aber die Angst, den Vorgang nicht unter Kontrolle zu bekommen, erschien während des Umlernens vergrößert wie durch ein riesiges Brennglas.

Und immer wieder habe ich geprüft, ob dieser Weg die Mühen wert war: so habe ich einmal eine Saison lang (das war 2012) wieder rechtsherum gespielt, eine ganze Serie von Projekten, denn ich wollte sehen, ob ich es nicht trotz aller Erkenntnisse bei dieser einfacheren Wahl belassen und meinen musikalischen Weg trotzdem weiter zufrieden gehen könnte. Das Ergebnis war: ich verabschiedete mich endgültig vom rechtshändigen Spiel und ließ alle meine Instrumente umbauen bzw. verkaufen, und diese Entscheidung ist gültig bis heute.

Schon an anderer Stelle habe ich geschrieben: ich wünsche niemandem, diesen Weg gehen zu müssen. Ich aber wollte ihn gehen, und: ja, ich würde es wieder tun!

Wenn du dich bereits mit händigkeitsgerechtem Musizieren und möglichem Um- und Rückschulen beschäftigt hast, dann ist dir wahrscheinlich der Satz begegnet, dass Druck dem Prozess nicht förderlich ist. Dies möchte ich unterstreichen:

Druck ist dem Prozess nicht förderlich.

Ich rede nicht von der Wohltat, die gewisse Verbindlichkeiten mit sich bringen: es ist gut, einen Konzerttermin zu haben, bis zu dem ein Programm stehen muss; eine Uhrzeit für Probenanfang und -ende, die nicht du selbst dir setzt, sondern die einfach auf deinem Zettel stehen und für die du gebucht bist und Punkt. Diese Rahmenbedingungen tun gut und entlasten.

Be-lastend dagegen ist es, wenn du während deines Umlernens ernsthaften Existenzängsten ausgesetzt bist; wenn du nicht weißt, wie du die Miete und das Essen bezahlen sollst, weil du weniger Pensum bewältigst als früher und dadurch weniger Einkommen hast; belastend ist, wenn du nicht weißt, wie du deine Kinder trösten sollst, weil du überwältigt von dem Neuronenfeuerwerk in deinem Kopf und nicht weißt, wo du Trost und Ruhe finden kannst.. Belastend ist, wenn du merkst, dass sich dein Weg verändert, und zwar genau dadurch, dass du ihn gehst; wenn du nicht erkennen kannst, wohin dich dieser neue Weg letztendlich führen wird, und gleichzeitig sehr reale, kleine und hungrige Menschen von dir und nur von dir abhängen, damit du ihnen Wege zum Gehen ins Leben zeigst.

Diese Belastungen durch existenziellen Druck sind nicht zu unterschätzen. In meinem Fall waren sie alle gegeben. Sie haben mich nicht davon abgehalten, meinen Weg weiterzugehen, aber ich vermute, dass sie mich als Mensch verändert haben. Ich vermute, dass ich Angst zwar durchschreiten konnte; ich sterbe nicht an Angst. Aber wenn wir viele Schritte mit und in Angst gehen müssen, dann verändert sich auf Dauer die Art, wie wir unsere Füße setzen. Angst wurde ein Teil meines Vorwärtsgehens. 

Als Druck von innen bezeichne ich die Anteile in dir, die mit Erwartungen zu tun haben. Diese Anteile wollen etwas von dir, und ihre Forderungen sind so laut wie unrealistisch; so begründet wie unerfüllbar. Es gibt eine feine Linie, die Neugier von Erwartung unterscheidet. Neugier macht etwas auf; Neugier lässt dich deine Nase zur Tür hinausstrecken, um die Luft draußen zu schnuppern und zu wittern, wo das nächste Abenteuer auf dich wartet. Erwartung dagegen macht die Tür zu. 

Es ist sehr schwer, als ausgebildeter Musiker keine Erwartungen an dein Klangergebnis zu haben. Es ist sogar unmöglich. Du weißt, wie es geht, du weißt, wie es klingen kann – und dann kommt da etwas völlig anderes heraus, etwas Formloses und dadurch erstmal Ungeliebtes, und du kannst dir noch nicht einmal selber helfen. Ich habe dies für mich gelegentlich mit der Erfahrung verglichen, nach einem erlittenen Schlaganfall bestimmte, früher selbstverständliche Bewegungsabläufe völlig neu lernen und dir dabei auch noch selber zuschauen zu müssen. Ich hoffe, dass dieser Vergleich für Menschen, die wirklich einen Schlaganfall erlitten haben, nicht anmaßend wirkt und bitte um Verzeihung, falls jemand ihn doch so empfindet. 

Wenn du dich zum Umlernen entschieden hast, dann wolltest du eine Verbesserung für dich bewirken. Es sollte schöner, leichter und angenehmer sein, mit links zu streichen, als vorher mit rechts; und schließlich soll es natürlich auch noch besser klingen, denn diese neue Schönheit soll sich ja in Klang ausdrücken, worin sonst?

Wenn du dich zum Umlernen entschieden hast, dann wolltest du eine Verbesserung für dich bewirken. Es sollte schöner, leichter und angenehmer sein, mit links zu streichen, als vorher mit rechts; und schließlich soll es natürlich auch noch besser klingen, denn diese neue Schönheit soll sich ja in Klang ausdrücken, worin sonst?

Möglicherweise ist davon bisher noch nichts eingetroffen. Möglicherweise wartest du schon eine lange Zeit darauf, dass sich das Wohlgefühl der ersten linksgestrichenen Töne nunmehr flächendeckend einstellt. Möglicherweise treffen die Erfahrungen, die du beim Umlernen machst, nicht im Geringsten auf die Erwartungen, die du in Bezug auf diesen Weg hattest.

Das ist der Druck von innen. Die Leerstelle zwischen dem, was du erwartest, und dem, was du erlebst. Es passt nicht zusammen. Da ist ein klaffendes, hässliches Vakuum in der Mitte, das dort nicht eingeplant war, und du denkst zwischenzeitlich, du könntest vielleicht umkehren.

Meine Erfahrung ist: du kannst nicht umkehren, wenn du an dieser Leerstelle einmal angekommen bist. Du stehst an der Klippe deiner Erwartungen und musst diese Klippe verlassen, um das gegenüberliegende Felsmassiv zu erreichen, das Massiv deines neuen Landes. Es ist wie der kleine Krümel Löwenherz in Astrid Lindgrens „Die Brüder Löwenherz“, der seinen schöneren, größeren und tödlich verwundeten Bruder Jonathan auf den Rücken nimmt und ihn und sich nur retten kann, wenn er mit ihm zusammen das Land Nangijala verlässt; Krümel, der kleinere und ängstlichere der beiden Brüder, muss das Land, in dem er sich bewährt hat, verlassen, er muss springen; und er tut es. Das Buch endet so: „Ooh Nangilima! Ja, Jonathan; Ich sehe das Licht!“

Auch meine Erfahrung ist, dass sich Nangijala und Nangilima nicht gleichzeitig bewohnen lassen; das alte und das neue Land. Die Klippe deiner Erwartungen und die gegenüberliegende Ebene deines neuen Landes lassen sich nicht miteinander versöhnen; es bringt nichts zu verhandeln. Du musst springen, und du musst auch noch die Kraft aufbringen, zusätzlich zu dir selbst und deiner Angst deinen verwundeten Bruder zu tragen.

Trau dich! Der Abgrund dazwischen ist möglicherweise nicht so tief, wie du befürchtest. Du wirst es sehen. Und was soll schon passieren: du bist ja dabei! (Zitat mit freundlicher Erlaubnis von Hrn. Meyer, Bremen)

Wenn du gerade umlernst und trotzdem da rausgehst, in die professionelle Szene, unter die Kolleginnen und Kollegen, dann bist du verletzlich. Jeder und jede ist das, denn wir alle sind Menschen- aber du bist momentan verletzlich in Extremform. Wahrscheinlich machst du deine Sache gut. Sicherlich aber bist du eine Zielscheibe für jede Menge Überraschung, einige unausgesprochene Fragezeichen, und auch für den einen oder anderen gehässigen Kommentar.

Ich erinnere mich an eine Probe im Hamburger Michel- ich glaube, es war für eine der wunderschönen Krippenandachten zwischen Weihnachten und Dreikönige. Fast alle Kolleginnen waren mir bekannt, wenn auch nicht vertraut. Ich saß unter den ersten Geigen. Mitten in der Probenarbeit drehte sich die Konzertmeisterin zu mir um und fragte mit einem spöttischen Grinsen: „Und? Geht’s denn jetzt besser?“ Ich war auf diese Art spitze Bemerkung nicht vorbereitet. Wäre ich vorbereitet gewesen, dann wäre mir vielleicht eine ebenso spitze Antwort eingefallen, so im Stil von „Danke, nein, geht genau so schlecht wie vorher – und bei dir?“ oder so etwas. Aber ich war es nicht, und so ging mein Puls nach oben und meine Hände erstarrten zu Eis. Sie hatte mich beschämt.

Scham ist ein Gefühl, das nie hilfreich ist; sie hat mit Angst zu tun und auch mit Schuldgefühlen, und sie sitzt wie eine Faust im Magen, verschnürt die Hände und lässt deinen Körper augenblicklich vereisen. Scham kann ohne Schwierigkeiten von jemandem ausgelöst werden, der deine Schwäche kennt, und meine Schwäche war in der Situation offensichtlich. Ich wünschte, Kolleginnen hätten es nicht nötig, untereinander Hiebe zu verteilen. Aber wenn es dir passiert ist und du während der Probe im Erdboden versinken möchtest, dann kläre in einer ruhigen Minute – also später- noch einmal mit dir selbst, ob du stark genug bist, da rauszugehen. Denn worum geht es? Du möchtest deinen Job verlässlich gut machen, genau wie jeder andere im Ensemble. Weil das dein Beruf ist. Du gehst ein größeres Risiko ein als andere in dem Moment. Schätze noch einmal möglichst realistisch ein, ob du in jedem Fall, also auch im Fall missgünstiger Kolleginnen, Kollegen oder – ja- Familienmitglieder, einen sauber abgelieferten Job garantieren kannst.  

Wenn ja, go for it! – und kümmer dich nicht um die Kommentare.

Wenn nein, lass noch ein bißchen Zeit vergehen und mach etwas anderes zwischendurch.

In keinem Fall ist es nötig, dass du dich selbst in Frage stellst. Und: die Kolleginnen gewöhnen sich daran, genau wie du, und bald hast du wieder ein ruhigeres Leben.

Als junge Geigenlehrerin an der Akademie Hamburg für Musik und Kultur stellte sich mir eine neue Schülerin in Begleitung ihrer Mutter vor. Ein aufgewecktes und begabtes Mädchen, das sich zudem als fleißig herausstellte. Die Mutter informierte mich gleich zu Beginn der ersten Stunde, dass ihre Tochter Linkshänderin sei und fragte, ob das einen Unterschied fürs Geigespielen mache. Damals wusste ich noch nichts von meiner eigenen Linkshändigkeit und hatte nie über händigkeitsgerechtes Musizieren nachgedacht oder davon gehört (Liebe Musikhochschulen deutscher Zunge: wir sollten reden!). Ich erklärte unbekümmert, nein, das habe keinerlei Auswirkungen auf das Spielen, wir könnten direkt anfangen. 

Später habe ich oft an dieses Mädchen gedacht, das eine gute Spielerin war und die ich bis zu meiner eigenen Mutterschaft und dadurch bedingten Pause unterrichten durfte. Und ich denke daran, wie ahnungslos und letztlich unverantwortlich ich war.

Liebe Zeynep, falls Du das hier liest: Es tut mir leid. Wenn ich es gewusst hatte, hätte ich dir die schönste kleine Linkshändergeige von allen besorgt. 

Mittlerweile hat es sich gelegt, aber vor ein paar Jahren noch habe ich manchmal auf beiden Seiten gleichzeitig Geige gespielt. Nicht in echt natürlich- aber im Kopf. Mein linker Arm führte den Bogen über die Geige, die der rechte hielt. Vor meinem inneren Auge aber sah ich meinen rechten Arm das Gleiche in die entgegengesetzte Richtung tun und fühlte die Nervenbahnen beiderseits die Bewegungen ausführen.

Schreibst du ab und zu beidhändig in Spiegelschrift, ein Stift rechts, ein Stift links und angefangen in der Blattmitte? Dann weißt du, was ich meine.

Die Empfindung hatte ich besonders dann, wenn ich im Ensemble spielte, also von rechtsspielenden Kolleginnen umgeben war, deren Bewegungen ich gleichzeitig zu meinen wahrnahm. Spielte ich alleine zu Hause, stellte sich das Phänomen nicht ein. Eine Neurologin wird recht einfach erklären können, was hierbei abläuft. Mir persönlich reicht es, es erlebt zu haben. Auch in Träumen kann es auftreten. Und da ist es schönerweise keine Hürde, mit rechts und mit links, mit den Füßen und dem ganzen Körper gleichzeitig zu musizieren!